– pentru duzina de cuvinte, jocul găzduit, ca de obicei, într-un psi-tabel.
Ceva te provoacă, şi îţi începi peregrinarea; pas după pas, ni te alături nouă, celor care ne cheltuim timpul ca şi cum am fi uitat că există o limită… Şi, cu toate că în final plătim scump, lăsând în urmă, drept taxă de drum, tot ce e în noi carne, os şi sânge, nimeni nu lipseşte, nimeni nu ştie pe ce cale să preschimbe în faptă vorbele „eu stau pe margine şi privesc”…
– Ilie Pandalie,
fost tehnician proiectant, fost poet ocazional, actualmente motan domiciliat în povestirea „Revelion cu Scăunel şi Pisică”
(pag. 316 a volumului Floarea de Loldilal . )
În calitate de motan extrem de ocupat (tată de familie de bipezi) îmi cer scuze fiindcă nu vă voi face vizite şi vă voi răspunde cu întârziere la eventualele comentarii.
Cred că viața este cea care te provoacă la lucrurile pe care le-ai scris. Iar statul pe margine nu este întotdeauna posibil. Vrei sau nu, trebuie să o iei în piept.
ApreciazăApreciază
Exact asta am şi spus (vrut să spun), cu precizarea că statul pe margine nu e niciodată posibil 😛 („nimeni nu ştie pe ce cale să preschimbe în faptă vorbele „eu stau pe margine şi privesc”)
(Naşterea, sau mai corect, actul prin care eşti conceput, te provoacă să porneşti pe drumul vieţii, cheltuind tot timpul care ţi-a fost dat; iar timpul nu se opreşte locului, aşa că nici tu nu te poţi opri să priveşti de pe margine.)
ApreciazăApreciază
domnu motan, vă rog să o salutaţi pe doamna scăunel! astăzi sunteţi aşa de profuuuund….
ApreciazăApreciază
Miao, e firesc, am stat toată ziua cu fuuuundul pe scăunel…
ApreciazăApreciază
😆 şi doamna s-a bucurat, nu?
ApreciazăApreciază
A scos tot timpul trosnete atât de extaziate, încât idiotu’ de Fane n-a îndrăznit să mă gonească! 😛
ApreciazăApreciază
Cu toţii plãtim taxa de drum cãci altfel nimeni nu ar ştii cã am trecut pe acolo. Dar,
continuãm sã pãşim pe calea aleasã, de noi sau de destin, hotãrâţi sã nu ne lãsãm uitaţi. Cât de mare ar trebui sã fie taxa ca sã nu suferim prea mult, iar nu ştiu, dar cei mai mulţi, nu ţin seama de asta şi se aşeazã la porţile vieţii hotãrâţi sã-i afle limita.
ApreciazăApreciază
E foarte, foarte adevărat ce spui, dar ideea din spatele cuvintelor mele e alta: taxa de drum e însăşi existenţa noastră materială („tot ce e în noi carne, os şi sânge”) şi ne plătim cu ea deplasarea în lungul timpului. Dreptul de a trăi pe pământ se plăteşte, şi preţul e viaţa însăşi.
ApreciazăApreciază
Pingback: Preţul | Idei Înghesuite
Pingback: Duzina de cuvinte (4)- Iti daruiesc nepretuirea | Insemnari ...
Pingback: De drum – Duzina de cuvinte | Fata din vis
Motanii stau mereu pe margine si privesc pentru ca, ochiul lor ager e de fapt in miezul lucrurilor in timp ce bipezii cauta cai de a transforma dorintele in realitate. Apropos… scaunelul avea si pernita sau ai stat pe lemnul gol? 🙂
ApreciazăApreciază
Scăunelul e Neaga, iubita mea soţie, cam tâmpiţică (Fane ei îi seamănă) pe vremea când era femeie, dar foarte iubitoare… De aceea nu punem niciodată perniţă între ea şi mine, şi nici măcar între ea şi fuuuundul gras al feciorului nostru Fane 🙂
ApreciazăApreciază
Ahaaa, m-am dumirit. Nu stiam ce e cu scaunelul. 🙂
ApreciazăApreciază
Cu prima ocazie, o să pun aici un rezumat al poveştii mele 🙂
ApreciazăApreciază
Talentat motan mai esti! 🙂
ApreciazăApreciază
Maulţumesc tare mult, doamnă povestitoare! 🙂
ApreciazăApreciază
De fapt, tu stai la pândă, Pandalie(combinaţie de urs cu ciocârlie)! Nu te lasă musteţile numa’ să priveşti! 😆
ApreciazăApreciază
Ahaaa… acum înţeleg eu, prenumele meu e Ilie pentru că I e numele ursului panda (un nume foarte potrivit pentru el, nu? :)), iar Lie e numele ciocârliei! 😀 Miaulţumesc că m-ai luminat! 🙂
ApreciazăApreciază
Motănel, adevăr grăiești tu. Rar ne amintim de limită.
ApreciazăApreciază
Aşa e… şi e bine că e aşa 🙂
ApreciazăApreciază
mugetarile motanului :))
ApreciazăApreciază
Miaugetările, că sunt pisică, nu bovină! 😛
ApreciazăApreciază
Pingback: Tot de-ale mele (la sfârşit de iunie 2013) | VERONICISME
Pingback: Irealia | Viața din cuvânt (XIII)
Pingback: Viața din cuvânt (XIII) | irealia